{"id":2134,"date":"2015-08-07T10:40:27","date_gmt":"2015-08-07T15:40:27","guid":{"rendered":"http:\/\/www.conmarcapropia.com\/portal\/?p=2134"},"modified":"2015-08-07T10:40:27","modified_gmt":"2015-08-07T15:40:27","slug":"siete-sentimientos-y-su-amplia-condicion-mundana","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.conmarcapropia.com\/portal\/siete-sentimientos-y-su-amplia-condicion-mundana\/","title":{"rendered":"Siete sentimientos y su amplia condici\u00f3n mundana"},"content":{"rendered":"

\"fernando
\n<\/a>Por: Juan Fernando Pach\u00f3n Botero
\njufepa40@hotmail.com<\/p>\n

Nosotros, los seres humanos, somos arquitectos de una compleja red de sentimientos. Todos ellos nos acechan constantemente durante el d\u00eda y la noche, siempre caprichosos, indescifrables, incontenibles, ca\u00f3ticos, ingobernables. Podemos pasar, casi a la velocidad de un pensamiento, de una alegr\u00eda que no cabe en el cuerpo a una tristeza sin fondo; de la ira m\u00e1s encendida a la paz de un mar calmo de verano; de un abismo de melancol\u00eda a una c\u00faspide de euforia; de un amor puro y exacerbado, digno de novela, a un odio que se desliza por el fango; de una pasi\u00f3n desatada a un gris arrepentimiento. As\u00ed somos. As\u00ed es nuestra disparatada naturaleza. As\u00ed estamos dise\u00f1ados.<\/p>\n

Y as\u00ed mismo tenemos que aceptarnos irremediablemente, tal y como nos ha esculpido la evoluci\u00f3n.
\nAquel conjunto de sensaciones, en algunos casos desconcertantes, aflora desde lo m\u00e1s rec\u00f3ndito de nuestro ser como una exhalaci\u00f3n m\u00edstica, casi m\u00e1gica. Es como si dentro de nosotros convivieran huestes de seres extra\u00f1os que emergen de nuestras entra\u00f1as como aluviones et\u00e9reos, construyendo nuestro destino a su propio ritmo. Ya los griegos, fundadores del pensamiento occidental, y los romanos, amos y se\u00f1ores del mundo antiguo, se aventuraron en su estudio detallado. Fue tal su obsesi\u00f3n que hasta los divinizaron. As\u00ed pues, hay un dios asociado a cada sentimiento: Poseid\u00f3n y Neptuno encarnan la ira; Eros y Cupido, el amor; Momo, la alegr\u00eda; Afrodita y Venus, la pasi\u00f3n; Fobos, el miedo\u2026 Y as\u00ed me extender\u00eda largamente en otros dioses, mayores y menores, de \u00e9stas y otras culturas, con atributos muy propios de nuestra condici\u00f3n humana, imperfecta e impredecible. Lo que me da pie para pensar que, a lo largo de la historia de la civilizaci\u00f3n, cada uno de los dioses que constituyen las diferentes mitolog\u00edas y religiones, propias de cada regi\u00f3n y \u00e9poca, son fruto exclusivo del imaginario popular, fundado en su vaga percepci\u00f3n de la realidad y en sus m\u00e1s \u00edntimos temores, incluido el Dios de los cat\u00f3licos, por abordar un asunto cercano. Dicho de otro modo: cada dios ha sido creado a imagen y semejanza de nosotros mismos, sin desconocer, claro est\u00e1, que debe existir una fuerza poderosa y oculta que mueve los hilos del universo. Ll\u00e1menla como ustedes quieran. Pero no quisiera desviarme del tema principal, a\u00fan m\u00e1s, con temas tan espinosos.
\nY haciendo honor a nuestros ancestros, me dar\u00e9 a la tarea de personificar, m\u00e1s bien en tono po\u00e9tico, algunas de nuestras emociones m\u00e1s comunes y arraigadas; unas, demonios clandestinos y voraces; otras, remansos del alma, pero en todos los casos, inseparables alter egos, tan diversos como ind\u00f3mitos. Veamos pues.
\nEl amor
\n\"El
\n<\/a><\/strong>Bella dama de aspecto gentil y distinguido. Su mirada cristalina desnuda el alma de quien se atreva a retarla. Su sonrisa, tan radiante como un amanecer, se esparce sobre el horizonte, ilumin\u00e1ndolo como un haz de luz infinito. Su caminar es delicado y elegante, casi levitante. Due\u00f1a de un rostro aristocr\u00e1tico, mejillas rosadas, nariz fina, ment\u00f3n peque\u00f1o, tez suave como la seda y labios que al juntarse forman un coraz\u00f3n. Es la cl\u00e1sica representaci\u00f3n de la belleza femenina, plasmada en los cuadros de la \u00e9poca del renacimiento. Domina todas las artes de la deliciosa conversaci\u00f3n. Su voz emula el cantar de las aves del para\u00edso, viajando por el viento en forma de coros celestiales. Sus manos, que parecen talladas por el m\u00e1s virtuoso de los escultores, son capaces de tocar el arpa a la manera de las musas del Olimpo, as\u00ed como tambi\u00e9n de dibujar el paisaje m\u00e1s sublime, capaz de conmover al m\u00e1s fr\u00edo de los esc\u00e9pticos. Nunca se le observa mal puesta. Siempre est\u00e1 impecablemente vestida, no necesariamente ostentosa. Es solo una cuesti\u00f3n de clase y estilo. Se le suele ver muy a menudo, pase\u00e1ndose con esa gracia sin par, en el rinc\u00f3n que oculta a dos adolescentes entrelazados en busca del alm\u00edbar en los labios cercanos, en la c\u00f3mplice oscuridad de una sala de cine, en una acogedora mesa a la luz de una vela, en el altar de la iglesia que ampara a los novios ansiosos, en la habitaci\u00f3n que esconde los murmullos de la luna de miel, en la sala de partos que se alumbra con el llanto de una nueva vida, en La Venus de Botticelli, en las sinfon\u00edas de Beethoven. Oh gran se\u00f1ora, hero\u00edna de leyenda, gracias por existir.<\/p>\n

La ira
\n\"La
\n<\/a><\/strong>Se\u00f1or de apariencia hostil, ojos inyectados de un fuego volc\u00e1nico, rostro enrojecido y una barba tan \u00e1spera como el torso de un \u00e1rbol viejo. Tiene la altura de un oso erguido. Su expresi\u00f3n es imperturbable y a la vez rudimentaria. Tiene la fuerza de cien bueyes y a su paso la tierra se estremece. Vive solo y abandonado en una caba\u00f1a rasgada por el tiempo, donde ni las ratas son bienvenidas. No conoce de cordialidad ni de buenas maneras, y su voz grave, como de ultratumba, jam\u00e1s emite una palabra amable. Su mente es patria de siniestras elucubraciones, incluso en sus pensamientos m\u00e1s oscuros habitan demonios que le invitan a la locura. Aborrece la belleza de un atardecer, la inspiraci\u00f3n de un poeta, el delicado canto de un turpial en primavera. Ama la confusi\u00f3n de la noche, el rugido de la tormenta, el fr\u00edo de los mares del norte. Pero tambi\u00e9n teme. Le teme a la alegr\u00eda de un ni\u00f1o, a la sabidur\u00eda de un anciano, a la suavidad de un canto de sirena. La raz\u00f3n es una jurisdicci\u00f3n desconocida para \u00e9l. Solo sabe de barbaries, de desesperanza, de infortunios. En su alma envilecida, g\u00e9lida y despoblada, solo hay espacio para el odio, el rencor y la bellaquer\u00eda. Recorre, errante y apresurado, por bastas y lejanas tierras, en busca de guerras atroces, cruzadas en nombre de Dios, piratas al pillaje, reinos mal habidos, familias fracturadas, consortes en desgracia. Y cuando todo est\u00e1 consumado, se deja ver con facilidad en los huesos de las tumbas, en las jaulas de los presos, en las cadenas que oprimen al orate, donde ya no hay tiempo, siquiera, para el \u00faltimo arrepentimiento.<\/p>\n

La tristeza
\n\"La<\/a>
\n<\/strong><\/p>\n

Anciana de caminar cansino y cuerpo en ruinas, como devorado por el tiempo. Sobre su desgastado rostro yace escrito un dolor milenario. Su esp\u00edritu se le escapa a cada latido de su estrujado coraz\u00f3n. Su armadura exterior es un ap\u00e9ndice de la naturaleza muerta que mora en su interior. Sus ojos l\u00fagubres y hu\u00e9rfanos en el vac\u00edo no son capaces de enfrentar una mirada ajena, no qued\u00e1ndole m\u00e1s remedio que arrastrarlos sobre la tierra empantanada. Sus manos, largas y tiesas, reflejan el paso inexorable del reloj. Su cabello, repulsivo como un nido de insectos, se riega hasta su cintura en forma de hilos maltrechos y opacos. Su erosionada piel, cual arena des\u00e9rtica, y su encorvada silueta le brindan un aspecto de bruja escaldufa. Le huye a los d\u00edas soleados. Solo cuando el gris reina sobre el cielo su tr\u00e1gica figura recorre los desolados caminos. Su voz es tan apagada y ausente que sus gritos se ahogan en la estrechez de su garganta, convirti\u00e9ndose en susurros. Se dice que a su paso las flores se marchitan, la belleza se desvanece, la juventud se evapora. Proyecta su apocal\u00edptica sombra en los lechos de enfermos, en las derrotas de la vida, en las causas p\u00e9rdidas, en la incertidumbre del camino, en la soga del suicida, en el \u00faltimo adi\u00f3s de los amantes inmortales, en los poemas malditos de Baudelaire, en las \u00f3peras melanc\u00f3licas de Verdi, en los trazos arrebatados de locura de Van Gogh. Y a pesar de su infausto destino, permanecer\u00e1 invicta hasta el fin de los tiempos, rumiando su amargura.<\/p>\n

La lujuria
\n\"La<\/a>
\n<\/strong><\/p>\n

Mujer hermosa, magn\u00e9tica, misteriosa; el gran fruto prohibido. La redondez y exuberancia de sus formas arrancan la cordura de todo aquel que ose contemplarlas. Su cuerpo ardiente, fugaz, lejano, es la apolog\u00eda suprema al pecado. Su cabello, del color del cobre, danza caprichosamente al vaiv\u00e9n del viento. Su piel, que se confunde con la textura de un melocot\u00f3n fresco, invita a ser acariciada eternamente. Sus labios jugosos, rojos, h\u00famedos, son la utop\u00eda en forma de beso. Sus ojos, del color de un cielo abierto, impenetrables, dif\u00edciles de leer, se clavan como agujas sobre quien se aventure a perderse en su vastedad. Es una amante del buen vino, la fina mesa, los lujos en exceso, las joyas costosas, los viajes por el mundo, los paseos en yate. Solo es mujer de una noche. Se vende al mejor postor. En los dominios de las artes amatorias no hay quien le supere. Es fr\u00eda como el viento que azota la monta\u00f1a, sagaz como una tigresa en cacer\u00eda, \u00e1gil entre las sabanas como una serpiente resbaladiza. Pero a pesar del extra\u00f1o poder que ejerce sobre los hombres, clama por ser amada de una manera sincera, por ser rescatada de esa vana existencia. Es f\u00e1cil descubrirla en las noches de copas, en los m\u00e1s altos c\u00edrculos del poder, en los aquelarres de vieja data, en los \u00edntimos deleites de los amantes extraviados, en los esc\u00e1ndalos palaciegos, en el cuero de los autos deportivos, en las burbujas de la champa\u00f1a m\u00e1s ex\u00f3tica, en \u201cEl jard\u00edn de las delicias\u201d de El Bosco, en \u201cLa divina comedia\u201d de Dante. Y luego, cuando cesa la org\u00eda interminable, se apresta aconsumirse en su m\u00e1s hondo pesar.<\/p>\n

El miedo
\n\"El<\/a>
\n<\/strong><\/p>\n

Hombre que carga sobre su esquel\u00e9tico lomo el peso de los a\u00f1os. Posee una mirada insustancial, tal vez perdida en el tiempo. Es escaso de carnes, de rostro afilado y carente de gracia. Su boca pegajosa se asfixia en una selva de pelos enmara\u00f1ados y mal cuidados, que se dejan caer hasta m\u00e1s abajo de su barbilla. Su cabeza es coronada por un manojito de cabellos ins\u00edpidos. Su r\u00fastica nariz, como amasada por un alfarero principiante y sus orejas, que parecen un conjuro mal\u00e9fico, le dan una apariencia de g\u00e1rgola, de aquellas que escoltaban las iglesias medievales. De su espalda sobresale una amplia joroba que le empuja hacia el piso. Nunca se le escapa una sonrisa, m\u00e1s a\u00fan cuando sus dientes, de un color parecido a la arcilla, le han ido abandonando a un ritmo fren\u00e9tico. Es de caminar lento y torpe, quiz\u00e1s algo sigiloso. Su respiraci\u00f3n es agitada y un intenso sudor fr\u00edo le recorre su cuerpo en todo momento. Viste siempre de gris y su ropa le huele a naftalina barata. No tiene familia, ni amigos, ni proyecto de vida, ni una raz\u00f3n para existir. Vive en una vieja casa, sin ventanas, cubierta de telara\u00f1as, carcomida por el olvido. Es fiel gregario en los estertores de la muerte. Se hace fuerte en el pat\u00edbulo de los condenados, en la silla de los acusados, en las hogueras de la inquisici\u00f3n, en los pasillos de los hospitales, en las aulas de profesores tiranos, en las dictaduras ultra nacionalistas, en las pesadillas nocturnas, en \u201cEl grito\u201d de Edvard Munch, en los cuentos de Edgar Allan Poe. Pero lejos de estos menesteres, se derrumba a pedazos desde muy adentro.<\/p>\n

La alegr\u00eda
\n\"La<\/a>
\n<\/strong><\/p>\n

Ni\u00f1o regordete, de aire candoroso, cachetes que amenazan con explotar en mil pedazos, ojos saltones como pepas y aliento a menta fresca. Su rostro, tan redondo como un globo, luce abarrotado de pecas simp\u00e1ticas, que se distribuyen an\u00e1rquicamente sobre su d\u00f3cil geograf\u00eda. Su pelo es rojizo, ensortijado y abundante, al mejor estilo de los \u00e1ngeles guardianes de nuestros sue\u00f1os m\u00e1s profundos. Su sonrisa franca y dulce, que se abre de par en par cual abanico del oriente lejano, irradia un aura de placentero sosiego. Viste de pantalones cortos y camiseticas de colores variados. En sus bolsillos suele guardar golosinas de todos los sabores, las cuales comparte con sus amigos sin el menor reparo. Es travieso y juguet\u00f3n, pero a la hora de sus deberes de infante es responsable y prudente. A pesar de su corta edad, ya tiene establecido un norte en su vida. Tiene un coraz\u00f3n rebosado de bondad. Es propietario de un esp\u00edritu jovial y generoso. Sus acciones apuntan al bienestar de los suyos. Es amigo de los animales del bosque, de la vida sencilla, del calor del hogar. Disfruta del olor de la sand\u00eda madura, del sabor de la miel virgen, del sonido del manantial que nace entre las altas rocas. Se le ve correr, desenfadado, en las ferias de pueblo, en las funciones de circos de gitanos, en el polvo de las canchas de arenilla, en el sudor espeso de un baile decembrino, en los viajes cortos de domingo, en las f\u00e1bulas de los hermanos Grimm, en los allegros de Mozart, en las comedias de Moli\u00e8re. He aqu\u00ed, con letras doradas, al verdadero b\u00e1lsamo de nuestras convulsas vidas.<\/p>\n

La tranquilidad
\n\"La<\/a>
\n<\/strong><\/p>\n

Hombre entrado en a\u00f1os, ya en el oto\u00f1o de su existencia, de car\u00e1cter reposado, sabidur\u00eda silenciosa, cabellera plateada y mirada serena; un himno a la paz. Sus finos modales, actitud c\u00e1lida y conversaci\u00f3n pausada le hacen el compa\u00f1ero perfecto de una tarde de solaz. Tiene una estampa a\u00f1eja pero tambi\u00e9n se\u00f1orial. Es alto y delgado, como el quijote de Cervantes. Tiene una expresi\u00f3n en su rostro que emana una brisa de nobleza, a la vieja usanza de los hidalgos de anta\u00f1o. Nunca pierde la calma, ni siquiera en los peores escenarios. A lo largo de su trasegar por la vida ha lidiado con las tempestades m\u00e1s ind\u00f3mitas, las batallas m\u00e1s dantescas, las fieras m\u00e1s atroces, y en ninguna de estas empresas se ha dejado doblegar. As\u00ed pues, su estoicismo enfurecido funge como devoto escudero en aquellas nefastas jornadas, libr\u00e1ndole de sus garras opresoras. Es su sello personal, su impronta inquebrantable. Se embriaga de j\u00fabilo con la sonrisa brillante de un ni\u00f1o, con el sol del ocaso fundi\u00e9ndose en el mar a la distancia, con el galope atropellado de los caballos en el valle, con la gloriosa atm\u00f3sfera de un bosque de pinos centenarios, con el abrazo transparente que un padre le regala a su hijo. Suele presentarse, de manera cautelosa, en el misticismo de un monasterio lejano, en la solemnidad del serm\u00f3n dominical, en el silencio sepulcral de un templo budista, en la espera paciente del pescador en el lago, en las huellas de arena del caminante en la playa, en los paisajes buc\u00f3licos de las pel\u00edculas en blanco y negro de Vittorio De Sica, en la sutileza de los cantos de los monjes gregorianos, en el mundo macondiano de Gabriel Garc\u00eda M\u00e1rquez. Ruego, entonces, para que nunca faltes entre nosotros.
\nHan desfilado, as\u00ed, siete sentimientos, siete rostros, siete cuerpos, siete almas. Todos ellos con sus bondades y bajezas, sus vicios y virtudes, sus dichas y tormentos. Son nuestros hu\u00e9spedes silentes, nuestras dagas humeantes, nuestros fantasmas danzarines, nuestros laberintos veleidosos. Expresan lo mejor y lo peor de nosotros. Nos elevan hasta el cielo, nos precipitan hasta las llamas del infierno, nos lanzan hacia la nada. Ejercen un yugo absoluto sobre nuestra conducta, determinan nuestro destino en un parpadeo. Solo basta una peque\u00f1a fracci\u00f3n de tiempo, un ligero impulso, una leve excitaci\u00f3n, para generar una reacci\u00f3n en cadena, desenfrenada, en forma de avalancha feroz. En algunas ocasiones nos llevan a buen puerto, pero en otras, nos empujan hacia el abismo. Podemos mutar de bestias rabiosas a caballeros gentiles, sin apenas notarlo. Sin embargo, es potestad de cada uno de nosotros saber convivir con su respiraci\u00f3n latente, casi jadeante; saber elegir su momento adecuado, entender cuando es justo y necesario arrojarlos al mundo. En eso consiste el misterioso juego de la vida.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

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