{"id":3054,"date":"2016-08-10T19:25:32","date_gmt":"2016-08-11T00:25:32","guid":{"rendered":"http:\/\/www.conmarcapropia.com\/portal\/?p=3054"},"modified":"2017-05-25T12:42:15","modified_gmt":"2017-05-25T17:42:15","slug":"cronica-de-aquel-27-de-julio","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.conmarcapropia.com\/portal\/cronica-de-aquel-27-de-julio\/","title":{"rendered":"CR\u00d3NICA DE AQUEL 27 DE JULIO"},"content":{"rendered":"

Cr\u00f3nica de aquel 27 de julio
\n\"fernando<\/a>
\n<\/strong>Por Juan Fernando Pach\u00f3n Botero
\n<\/strong>@JuanFernandoPa5<\/span><\/a><\/strong><\/p>\n

Una se\u00f1ora de abultada anatom\u00eda y bigote espeso lanza un alarido descomunal, que ronda los 80 decibeles en la escala logar\u00edtmica. Grita como pose\u00edda por un demonio medieval: \u201c\u00a1Ay, lo bot\u00f3 este bruto!\u201d. Miro a la matrona entrada en kilos y la repaso brevemente, y me doy cuenta de que est\u00e1 haci\u00e9ndole fuerza al equipo equivocado. Mientras a su izquierda, su esposo no menos pintoresco se tambalea de un lado a otro de un modo entre c\u00f3mico y bochornoso, gracias a sus fabulosas dotes et\u00edlicas, repitiendo una y otra vez con sumo entusiasmo: \u201cEsto lo ganamos sobrado ieputa\u201d.<\/p>\n

<\/p>\n

\"Nacional<\/p>\n

Ambos parecen sacados de una pel\u00edcula surrealista de Luis Bu\u00f1uel, digamos Viridiana<\/em><\/strong>. Sin embargo, m\u00e1s all\u00e1 de la particularidad de nuestra entra\u00f1able pareja, fieles representantes de mi querida Colombia, quiero expresar la fervorosa pasi\u00f3n que despiertan los equipos de la regi\u00f3n entre nuestras gentes. Aunque en mi condici\u00f3n de fiel seguidor del Atl\u00e9tico Nacional, y con la venia de los hinchas del Poderoso de la monta\u00f1a, me tomar\u00e9 el atrevimiento de hacer una breve rese\u00f1a de una noche verde inolvidable.<\/p>\n

De alg\u00fan tiempo hacia ac\u00e1 he declarado como templo futbol\u00edstico a una deliciosa tienda del barrio Buenos Aires, en Medell\u00edn. De hecho es un extra\u00f1o h\u00edbrido entre tienda y cantina, con cierto aire buc\u00f3lico y coqueto, a la antigua usanza de las at\u00e1vicas fondas de pueblo. No obstante, conviven entre sus cuatro paredes una zampo\u00f1a de corte boliviano que reposa r\u00edgida y serena sobre un costado, y un cuadro a l\u00e1piz del ex guitarrista de Guns N\u2019 Roses<\/em><\/strong>, Slash, al mejor estilo de la obra pop art<\/em> <\/strong>de Andy Warhol, impregn\u00e1ndole un toque vanguardista al negocio. Sagradamente, cada vez que el Atl\u00e9tico Nacional juega instancias importantes y definitivas, acudo all\u00ed a esa cita inaplazable con el destino, donde nos reunimos propios y extra\u00f1os a hacerle fuerza, casi hasta herniarnos, al equipo de nuestros afectos. Y el momento culmen de la corta historia que se ha empezado a forjar este peque\u00f1o recinto comercial, ubicado al oriente de la Bella Villa, se vivi\u00f3 en una fresca y agitada noche del 27 de julio del a\u00f1o en curso. Lo relatar\u00e9 en tiempo presente, pues a\u00fan lo tengo grabado en mi mente.<\/p>\n

Antes del pitazo inicial, cuando la adrenalina a\u00fan se puede oler a cien metros a la redonda, una a\u00f1eja mujer de aspecto distinguido atina a preguntarle a su marido con un desparpajo francamente atrevido: \u201c\u00bfPapi, y los de negro, \u00e9sos que est\u00e1n en la mitad de la cancha con el bal\u00f3n, para qu\u00e9 equipo juegan?\u201d. Es tanto el \u201csustico bacano\u201d, como dec\u00eda Ren\u00e9 Higuita al referirse a esa inc\u00f3moda sensaci\u00f3n de vac\u00edo que se experimenta momentos previos a un partido de f\u00fatbol, que el comentario pasa desapercibido entre todos los comensales all\u00ed reunidos. A mi derecha, un simp\u00e1tico jubilado, furibundo hincha del Medell\u00edn, se deja contagiar del fest\u00edn futbolero. Como era de esperarse, el rictus de su rostro se me antoja desenfadado. El due\u00f1o de la tienda – bar, muy bien engominado como siempre, al mismo comp\u00e1s que se organiza los bucles que se desprenden de su cabello ensortijado con una peinillita de extrema delgadez, luce presto a los pedidos de cerveza, ron y aguardiente que se dejan venir como r\u00e1fagas de fuego. A su lado, impasible, permanece su esposa, poco agraciada pero atenta como un b\u00faho, la cual con lapicero rojo en mano anota las cuentas en un cuaderno desvencijado, a la vez que repara con mirada inquisidora al respetable<\/em><\/strong>,<\/em> para que a nadie se le vaya a ocurrir la p\u00e9sima idea de volarse sin pagar los honorarios respectivos. \u00a1No faltaba m\u00e1s!<\/p>\n

As\u00ed pues, el invitado de lujo no se hace esperar, y un gol tempranero del equipo paisa convierte en un polvor\u00edn el lugar. Gritos desgarrados, abrazos fraternales entre completos desconocidos, miradas despose\u00eddas y rostros desencajados se apoderan de cada rinc\u00f3n de aquella tiendita venida a m\u00e1s. Todo es un raudal de algarab\u00eda. Pero a medida que la noche avanza, el cotejo copero se va tornando cada vez m\u00e1s complejo. \u00bfO ser\u00e1 simple paranoia de hincha? En cualquier caso, la fanaticada se cocina a fuego lento en su propia ansiedad y ahoga sus miedos con c\u00e1nticos de victoria. Afuera del local, un tumulto de gente se abarrota expectante con encendida devoci\u00f3n. Pitos y trompetas desafinadas nos hacen sentir como si estuvi\u00e9ramos en el mism\u00edsimo Atanasio Girardot. Se ve de todo como en botica. Un viejo verde abraza a una muchachita de pantaloncitos apretados y piernas largas, a la par que se manda un tequilazo bien cargado. Un joven con aspecto de intelectual cubano y mirada esquiva permanece atornillado a una destartalada silla de madera sin modular palabra alguna, hipnotizado frente al televisor de plasma de 42 pulgadas que nos convoca a todos, como si se tratara de un asunto de vida o muerte, con un nivel de concentraci\u00f3n tan elevado que pareciese estar atravesando por una especie de trance m\u00edstico, como si estuviese adorando a alguna virgen o santo latinoamericano. Un histri\u00f3nico e hiperactivo mozalbete en pleno proceso de embriaguez ostenta unos tenis estramb\u00f3ticos de silueta futurista que le hacen juego con su vocabulario rocambolesco, propio de una verdulera en estado de gracia, y al mismo tiempo que se acomoda su frondoso copete de dif\u00edcil explicaci\u00f3n, se hace sentir con una delicadeza de ensue\u00f1o, engalanando a la lengua de Don Miguel De Cervantes Saavedra: \u201cUy mi ni\u00f1o, c\u00f3mo se come eso este negro marica. Me lo meto culo arriba. Pero no se me azare mi rey que a estos pirobos les ganamos\u201d. As\u00ed las cosas, todo est\u00e1 servido sobre la mesa para que sea una jornada \u00e9pica.<\/p>\n

Los nervios afloran. Nacional se cansa de desperdiciar oportunidades claras de gol. La muchedumbre se come las u\u00f1as. Una frase que nunca se ha dicho: \u201cel que no hace los goles los ve hacer\u201d, flota entre todos nosotros como una espada de Damocles. Un manto de suspenso, digno de un thriller policiaco de los a\u00f1os cincuenta, se cierne sobre cada uno de los convidados al \u00e1gape. El reloj, el enemigo p\u00fablico n\u00famero uno, avanza pero su paso es lento. Un minuto se convierte en un siglo. El verde sigue errando al arco. Independiente del Valle, a pesar de su escasa t\u00e9cnica, y con m\u00e1s testosterona que virtuosismo, asesta algunos zarpazos ocasionales que derivan en gritos hist\u00e9ricos de se\u00f1oras y se\u00f1oritas. No se puede negar, el equipo ecuatoriano tiene oficio, y claro est\u00e1, mucha pero much\u00edsima suerte, o arepa que llaman por estos lares. Sin embargo, la meta se observa cerca. Inicia el conteo regresivo cual lanzamiento de transbordador espacial gringo en \u00e9poca de guerra fr\u00eda. Ya no quedan u\u00f1as que comer. Una densa capa de sudor fr\u00edo enrarece la atm\u00f3sfera. Las palpitaciones se aceleran como pasos de animal antediluviano. El coraz\u00f3n ya no cabe en el cuerpo; se quiere salir de su \u00f3rbita para convertirse en un planeta errante. Los sentidos colapsan, se declaran en rebeld\u00eda absoluta. El cerebro cesa sus actividades; est\u00e1 en huelga general hasta nueva orden, hasta que el juez se\u00f1ale el final del partido. Ya es un cuerpo est\u00e9ril, fofo, inerte. Ya no se piensa con claridad, solo respondemos a impulsos an\u00e1rquicos. Nos hemos convertido en robots miserables. \u201cQu\u00e9 sufrimiento tan malparido\u201d, anota un asustado caballero, ataviado como papagayo fino y portador de unas gafas imposibles. Todos terminamos pariendo pi\u00f1as\u2026 Y entonces, cuando nuestro cuerpo no da m\u00e1s, cuando est\u00e1 a punto de naufragar en alta mar, sucede lo que tiene que suceder, el momento m\u00e1s esperado de la noche: el \u00e1rbitro levanta sus manos y da por terminado el encuentro. Nacional es el flamante campe\u00f3n de la Copa Libertadores de Am\u00e9rica en su versi\u00f3n del a\u00f1o 2016 de nuestra era. Termina una sequ\u00eda de 27 a\u00f1os. Me parece estar viendo a Ren\u00e9, a Alexis, a Leonel, al palomo Usuriaga, al chonto, a Andr\u00e9s, al corocoro Perea, a Gildardo G\u00f3mez, a todo el equipo del 89, galopando como potros salvajes en la estepa interminable, exhibiendo su merecida copa, la brillante, la primera, la recordada. \u00a1Eureka! Hemos vuelto a las vitrinas internacionales. Somos bicampeones continentales, pero esta vez de la mano de Marlos, Armani, P\u00e9rez, Borja, Mej\u00eda, Henr\u00edquez, Bocanegra, Farid D\u00edaz, Mac 10, Berr\u00edo, el lobito Guerra, Davinson S\u00e1nchez y dem\u00e1s gladiadores empe\u00f1ados en engrandecer la rica historia del club que les acogi\u00f3.<\/p>\n

Ahora s\u00ed. Nos llev\u00f3 el que nos trajo. La vor\u00e1gine empieza, arrastrando consigo la euforia incontenible. Explota un grito de gloria atrapado en las gargantas de un pueblo. Una marea de camisetas verdes desfila por las calles enarbolando las banderas del equipo amado. Una nube compacta de polvo blanco, el mismo que nuestras abuelas suelen utilizar para hornear sus deliciosas tortas, gobierna todas las calles de la comarca. Una caravana alborozada de motos y taxis inunda el duro asfalto, rompiendo el aire con el sonoro eco de sus pitos en do mayor<\/em><\/strong>. Los carros lucen atestados a reventar. La sagrada familia en pleno, con perro y gato a bordo, se suman a una interminable fila de automotores de todos los estilos y colores. En fin, es una noche para la locura desbordada.<\/p>\n

Mientras tanto en Horacio\u2019s Pub<\/em><\/strong>, como supimos bautizar a la tienda en cuesti\u00f3n, pues el due\u00f1o responde al nombre de Horacio (perd\u00f3n por la obviedad), la gente azota baldosa a rabiar: el ni\u00f1o necio con su madre, la \u201ccuchibarbie\u201d voluptuosa con el se\u00f1or del chance, la t\u00eda copetona con el sobrino, el vecino con la se\u00f1ora gorda, la peque\u00f1a damita con el perro de ex\u00f3tica raza, el borracho con la reja. La gente brinda, la gente goza, la gente llora, la gente vive su noche, la noche bella, la noche eterna. Todos profesamos una misma religi\u00f3n en donde los ateos tambi\u00e9n son bien recibidos. Un viejito chuchumeco, arrugado como el acorde\u00f3n de Aztor Piazzolla y m\u00e1s bien \u201ctragueadito\u201d, se arrodilla con cierta dificultad dando gracias al Alt\u00edsimo por los favores recibidos. El se\u00f1or que nos trae las cervezas, bastante escurrido de carnes y propietario de un bigotillo mal administrado, pero siempre con una franca y c\u00e1lida sonrisa que ofrecer a pesar de su escasez de dientes, da t\u00edmidas vueltas girando sobre su propio eje, apoyando su mano derecha sobre la boca de lo que le queda de est\u00f3mago, en una suerte de bailecito ins\u00edpido que no dudamos en celebrar. Y as\u00ed sigue transcurriendo la noche, a la manera m\u00e1gica del mundo Macondiano. Pero como nada es perfecto en la vida, me percato de que al d\u00eda siguiente debo madrugar a mis labores diarias. Entonces, con el rabo entre las patas, emprendo la huida a trav\u00e9s de la jungla urbana te\u00f1ida de un verde muy especial\u2026c\u00f3mo decirlo\u2026un verde esperanza, un verde ilusi\u00f3n.<\/p>\n

Al d\u00eda siguiente a\u00fan quedan vestigios de la fiesta desatada. Incluso, ya de camino al trabajo, observo a algunos parroquianos perdidos en el licor, quienes todav\u00eda conservan alientos para celebrar el acontecimiento de sus vidas, una de las fechas m\u00e1s dichosas de su existencia. Est\u00e1 bien, por esta vez se les perdona. Mi madre no se cansa de expresar que los triunfos de Nacional, o en su defecto de la selecci\u00f3n Colombia, no aportan absolutamente nada a la econom\u00eda del hogar, que ganen o pierdan la vida sigue igual, con las mismas deudas, los mismos problemas, los mismos avatares. Y tiene bastante raz\u00f3n. Obvio, es una mirada despojada de toda pasi\u00f3n, con el sentido com\u00fan propio de la gente que no le gusta el f\u00fatbol, que no entiende nada sobre este juego embrujador, que no entiende de amores arrebatados, absurdos, il\u00f3gicos. Sin embargo, si lo miramos desde una perspectiva menos ortodoxa, si se quiere m\u00e1s mundana, m\u00e1s prosaica, el f\u00fatbol como tal debe entenderse como esa peque\u00f1a dosis de sal que condimenta algunos episodios amargos de nuestra vida, como ese oasis bals\u00e1mico en medio del desierto, como esa puerta que se nos abre para escapar de la tediosa rutina. Y nada m\u00e1s. Eso s\u00ed, no son buenos los extremos viciosos. Para nada es recomendable depositar todas las esperanzas, toda la vida, toda la raz\u00f3n de ser, en un hermoso pero simple juego. Bueno, no tan simple. Pero ya dej\u00e9monos de filosof\u00eda barata y pong\u00e1monos a celebrar que el jolgorio apenas va a comenzar: otra vez juega mi Atl\u00e9tico Nacional. \u00a1Y que ruede el bal\u00f3n!, como dir\u00eda el afamado relator deportivo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Cr\u00f3nica de aquel 27 de julio Por Juan Fernando Pach\u00f3n Botero @JuanFernandoPa5 Una se\u00f1ora de abultada anatom\u00eda y bigote espeso lanza un alarido descomunal, que ronda los 80 decibeles en la escala logar\u00edtmica. Grita como pose\u00edda por un demonio medieval: \u201c\u00a1Ay, lo bot\u00f3 este bruto!\u201d. Miro a la matrona entrada en kilos y la repaso […]<\/p>\n","protected":false},"author":11,"featured_media":1951,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"om_disable_all_campaigns":false,"_monsterinsights_skip_tracking":false,"_monsterinsights_sitenote_active":false,"_monsterinsights_sitenote_note":"","_monsterinsights_sitenote_category":0,"_uf_show_specific_survey":0,"_uf_disable_surveys":false,"jetpack_post_was_ever_published":false},"categories":[3],"tags":[544,157,293],"aioseo_notices":[],"aioseo_head":"\n\t\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t